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September
Der Garten trauert, kuhl sinkt indie Blumen der Regen. Der Sommer Ende entgegen.
Golden tropft Blatt um Blatt nieder vom hohen Akazienbaum, Sommer lachelt erstaunt und matt in den sterbenden Gartentraum
Lange noch bei den Rosen bleibt er stehn, sehnt sich nach Ruh. Langsam tut er die gorsen mudgewordenen Augen zu.
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1948³â ½ºÀ§½º¸¦ À¯¶÷ÇÏ¸é¼ ¸ÅȤÀûÀÎ °¡°îÀ» ½è´Ù
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